La multitud en una calle cualquiera.
Uno a uno, fila y fila, cual hormigas.
Ráfaga musical, rítmica, dispara.
Un bello bermellón resbala. Salpica.
Gritos desesperados de voces blancas,
barítonos, sopranos, tenores, contraltos.
Piedras que tiráis en forma de diamante
al ritmo de la pólvora de un dios degenerado.
¿Qué edad tienes? 0, 5, 13, 70, 20?
Ellos tienen bombas, tanques, misiles.
sin decir adiós vais muriendo por miles.
Tu hora es ahora, tu día es hoy.
Razón siglo XXI, Los Transilustrados.
No giramos la cabeza, desde las gradas miramos.
Figuras que gritan, caen y desaparecen.
La historia no acaba, deforme, palidece.
Vamos a dormir, yo soy buena, mi esqueleto.
A veces me aburro, me arrullo entre tus huesos.
Mañana, otro día, ¿despertaré con el alba?
No lo sé, no lo sabes, ¿Pensaré en ti mañana?
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