La vida dura como las piedras,
un siempre que acabará algún día,
un incomprensible que a veces rueda,
cuesta abajo o en desliz, hacia arriba.
Tu garra, raíz en mi pecho,
cortar tu muñeca, suicidio indirecto,
porque ese pedazo de carne con hueso,
me pudre, no puedo sacarlo de dentro.
Pocas veces el dolor se me quita,
a día de hoy no puedo escaparme,
la herida ahonda profundo y debilita,
aunque solo sea un poco, ¿qué podrá calmarme?
Caminar en estado febril y alucinado,
tu recuerdo repetido obsesivamente,
solo el tiempo podrá curarme, malvado,
pesa y no pasa, lo siento, ¿lo sientes?
Cuándo se marchará tu sombra?
Ni siquiera eres tú el que está,
conjetura indecente que asombra,
daño imaginario que no se va.
