Miro de frente al sol.
Calma. Cansancio.
El viento siente mi piel.
Ocupo en vano el gran espacio.
Mis ojos reflejan ventanas.
Semblante serio aunque listo.
Árboles muertos que sanan.
La primavera precipita el sentido.
Aterrizaje forzoso, lo cotidiano.
Soledad respirando el vacío.
Nadie ni nada que lo soporte.
El espantoso grito de un niño.
Caemos, trepamos, ¿quién nos protege?
Nos amamantó un asesino.
Pisamos el cuello del dios de trapo;
bajo nuestros pies estalla un crujido.
Amor que se arrebata de un plumazo.
Capricho del predecible destino.
Fábrica de honorable horror humano.
Nombrar lo carente de sentido.
¿Es acaso La Belleza casual?
El hombre del ocaso la vio.
Seguramente -dijo- pero,
¿por qué tiene la majestuosidad de un dios?
